BUDDY

Acabei, há uns dias, de ler o “Nada de dois”:

Cito-te para te dizer o que penso, no geral e também em particular*, destas seis peças de teatro que criaste:

“Não sejas assim** maravilhoso” connosco, pá. Li-o e reli-o de imediato, só para ter a certeza. E tive-a. Despretensiosas e brilhantes. (Mesmo naquelas partes em que o Vasco resolve mostrar que é culto. Mesmo nessas, as considero despretensiosas e brilhantes. Não deixo, no entanto, de crer que é de uma grande indelicadeza e pequenez ostentar-se a cultura, ou qualquer outra coisa que nos sobeje, com o intuito de inferiorizar outrem. Não é, estou certa, o teu caso.)

Sabes? Em 2007 fui assistir à “URGÊNCIAS”, no Maria Matos. Nessa altura, não alcancei tão bem o que “tinhas de urgente para me dizer” com Genebra e 1963. Mais, não estou certa dessas 2 terem feito parte dessa edição a que assisti. A pessoa (esta) ouve avidamente as palavras. Algumas conseguem reter-se. Outras perdem-se, na emoção do momento. Embora seja incontestável que deixam marca indefectível. Aquela que nos faz dizer muitos anos depois: Que grande peça! Aliadas as palavras aos actores, às encenações, etc. e tal, claro. É por isso que acalento, ainda, a esperança de reunir todos os textos, de todas as peças de teatro que falaram comigo, até hoje. – Esta tarefa vai para a bucket list que hei-de fazer e que também tem de ir para a bucket list, que o tempo não sobra. – Ora, estou mesmo satisfeita pela Bzuu me ter desafiado a ir ao lançamento deste teu livro. De outra forma, talvez não o tivesse comprado. (Sim foi a meias, esquece lá isso. Mais vale teres vendido um, que nenhum. E, além do mais, que outra oportunidade terás de escrever uma dedicatória para duas forretas?) Há tanta coisa a chamar por mim nas prateleiras das livrarias... O que interessa, no fundo, é que cheguei até estas palavras e conversei muito com elas. Muito mesmo. Mas digo-te Mexia, queridinho, que tomei uma decisão: (Vá, deixa-te disso do “what the fuck do I care” e ouve-me, que é como quem diz “lê-me”) Não posso (con)viver com tanto realismo, com essa frontalidade, com tamanho discernimento. Não posso, sob pena de perecer às tuas mãos, isto é, às tuas palavras. Portanto, vou fingir que se trata, efectivamente, de “ficção”, como te tens esforçado por transmitir. Mas não é queridinho. Não é. E digo-to, antes de olvidar que vi ali tanto do que se passa à minha volta e até, dentro de mim. Aquilo é a vida. Crua. É o amor, em todo o seu esplendor e complexidade. Quando dói e/ou nos mutila. Mas também quando nos salva. Aquilo é o tempero dos dias e os dias de derrota, quando os deixamos ser monótonos e banais. Encontrei lá, igualmente, os dias de triunfo. Vi ódio. Senti o que é o desejo. Puro e duro. (Duro o desejo, pá. Não tenho a tua capacidade para ser erótica, sem resvalar do bom gosto). Joana e Vasco: duas pessoas à procura de si “no outro” e com dificuldade extrema em se encontrarem. Joana e Vasco. João e Joana. Luís e Maria. Pedro e Francisco. Maria José e Sofia. Nomes diferentes, vidas semelhantes. Talvez a redenção não exista. Não sei. Não quero saber. A verdade corta. É por isso que parto daqui, tão pouco tempo depois de chegar.

Antes de ir, a resposta à pergunta idiota - “Gostas mais do papá ou da mamã?” - que não me fizeste:

Gosto mais da “EXÉRCITOS” que deu cabo de mim. Por isso tenho de a esquecer. Compreendes? Não se pode viver a saber daquilo tudo. Preciso da “ficção”. É urgente que me iluda para prosseguir. Até porque preciso de me esquecer de ti, assim despido. Ou corarei da próxima vez que te pedir um autógrafo. (Já não peço mais, descansa.) Tens noção que te despiste para nós? Ah e tal é ficção. Está bem... Mas veste-te. Não conto que te vi dessa maneira. Direi aos outros que ficcionaste toda a sensibilidade que perpassa cada uma das peças. Mesmo quando se proferem farpas. (Sensibilidade. Tenho dito.)

Esquecer-me-ei disto tudo, é certo. Mas amanhã. Por agora e passo a citar-te, como no início:

“Vamos ficar.”
“Só mais um bocadinho.”

* Isto é à RAP. RAP sinto sua falta. Quando volta à TV filho?
** O “assim” é “meu”